Не отпускает.
Все песни, все картинки, все образы все равно в итоге сводятся к этому вязкому чувству. Все в итоге превращается в сострадание, одно большое сострадание. Чужая боль переходит в меня, поселяется во мне, а я продолжаю её взращивать. Зачем, для кого... Боже, ничего не случилось, а я хожу как при трауре.
Через боль можно понять многое. Но я точно знаю, что он уже не страдает, он в порядке. Но по привычке ли, по наитию... Пробирает.